Хроники Увядающей Эпохи
Записки исследователя Ордена Первопроходцев, или Как я наблюдал начало конца, попивая остывший чай
Пролог. Синеватая Пыль на Сапогах
Говорят, великие эпохи заканчиваются не грохотом раскалывающихся небес, а тихим шелестом перелистываемой страницы. Врут, конечно. Эпохи заканчиваются тем, что кто-то где-то начинает кашлять, а политики Империи Аэтерна слишком заняты обсуждением пошлин на эльфийское вино, чтобы обратить на это внимание.
Меня зовут Элиас (впрочем, для архивов Ордена Первопроходцев я лишь Полевой Агент номер 404), и моя работа всегда заключалась в том, чтобы совать нос в нестабильные порталы, зарисовывать флору, которая пытается откусить мне пальцы, и писать длинные отчеты. Эти отчеты затем отправляются в глубокие хранилища Бриглиона, где благополучно покрываются пылью до скончания времен.
Но времена, похоже, скончались раньше, чем мы рассчитывали.
Третья Эпоха — Эпоха Баланса, как её возвышенно называли жрецы Лексы, — дала трещину. Все началось вовсе не с пылающего вторжения демонов Инферно и не с пробуждения Лича-Короля, которого мы все так покорно ждали, словно эксцентричного дядюшку на оглашение завещания. Всё началось с неприметной синеватой паутинки.
Я впервые столкнулся с этим в глухой деревушке на окраине Вольных Марок. Местный кузнец, здоровый малый, способный поднять наковальню одной рукой, слег за считанные дни. Сперва он жаловался на жуткую слабость и лихорадку, а на его коже появилась едва заметная синеватая паутинка. С каждым днем он слабел, наотрез отказывался от еды и все глубже проваливался в тяжелое забытье. К моменту, когда он перестал просыпаться вовсе, синеватый узор покрыл уже всё его тело. А затем паутинка начала разрастаться, уплотняться, и кузнец... просто превратился в камень. Твердый, синеватый, слегка пористый камень прямо на своей кровати. Местные жрецы Троя истово молились, лекари в отчаянии разводили руками, а я просто задокументировал аномалию. Очередная неведомая хворь, думал я.
Но потом я услышал слухи от торговцев с севера. И от беженцев с запада. О синеватых статуях, найденных в запертых домах или заснувшими навсегда под деревьями у трактов. О деревнях, где внезапно наступила мертвая, каменная тишина. А пару дней назад трактирщик божился, что видел, как во время сильного ливня одна из таких окаменевших фигур, брошенная под худым навесом, размякла, с хлюпаньем сползла в грязь и поползла в сторону ближайшего мага. Бред пьяного дурака? Хотелось бы верить. Но что-то подсказывает мне, что эта "каменная болезнь" — не просто эпидемия. За этим кроется чужой, холодный умысел, природу которого мы пока не в силах постичь.
Я завожу этот дневник не для того, чтобы спасти мир — боги свидетели, я едва способен уберечь свой обед от трактирных крыс. Я пишу это потому, что кто-то должен зафиксировать, как именно всё пошло прахом.
Сюда я буду вносить все свои наблюдения: слухи, рассказы выживших, рапорты о столкновениях, свидетельства безумцев и героев, чьи пути пересекутся с моим. Я буду записывать историю наших попыток разобраться в том, что за тень нависла над Планом Людей.
Да сохранит нас Инфо-поле. Хотя, учитывая его привычку решать проблемы радикально, лучше бы оно о нас вообще не вспоминало.
Запись первая. Конец пролога.